An das grünliche Zwielicht in seinem Gefängnis hatte er sich längst gewöhnt. Er hatte aufgehört zu rebellieren, gegen die kreisrunden Betonwände zu trommeln und zu treten. Die Wutausbrüche hatten seine letzten Kraftreserven verbraucht. "Soll ich hier verrecken, oder was?", murmelte er in Richtung des kleinen roten Lämpchens, das unter der Decke leuchtet. Und ihm kam ein letzter heller Gedanke, dass vielleicht genau das der Plan war.