Ich komme in meine Wohnung. Ich taste nach dem Licht und knipse es an. 'Sag mal, was soll das denn bitte heißen: Es gibt keinen Junggesellenabschied?' 'HUA! SCHEISSEAUCH!', brülle ich, reiße die Arme hoch, woraufhin sich sämtliche Einkäufe in sämtliche Richtungen verteilen und falle hintenüber auf den Arsch. Winselnd tritt Lemmy die Flucht unters Sofa an. 'Kacke', fluche ich. Slapstick ist ein Arschloch, wenn sie einem selbst widerfährt. Ich schaue hoch. Sven steht vor mir. Er guckt mich vorwurfsvoll an: 'Du weißt, wie sehr ich mich auf die Party gefreut hab.' Ich recke mich nach vorne. Ich trage vermutlich gerade einen epochal dämlichen Gesichtsausdruck. 'Sven? Bist du das?' 'Ja, natürlich. Wer sonst?' Das ist sehr, sehr gruselig! 'Äh, nimm’s mir nicht übel, aber solltest du nicht tot sein?'