Ici, point de jolis poèmes ciselés, de fleurettes ni de petits oiseaux. Pas de rimes savantes ni d’audaces de versification. La Saison, ce n’est pas ce genre de poésie. C’est une plongée au cœur d’une âme effrénée qui traverse une crise morale et intellectuelle aux allures de cataclysme. Le texte est dense, épais et lumineux comme du magma en fusion, charriant un torrent de souvenirs, d’images et de symboles à la fois cryptés et transparents. Il s’écoule à une vitesse vertigineuse – c’est Rimbaud ! – et laisse le lecteur tout abasourdi de ce qu’il vient de vivre, et avide de replonger dans cette fournaise. Ou bien, s’il se prend à feuilleter cette édition üLtim, de redécouvrir sous un jour nouveau le reste de l’œuvre rimbaldienne, depuis les premières Poésies jusqu’aux Illuminations.